В осколках пустоты невидимо бредет рассвет,
Он, наступает на ножи воспоминаний,
Кровавым шлейфом тянет за собой мою судьбу,
Что просто падает в беззвучных переливах,
В тетрадь без нот, на строки пианиста – утра,
Восходит линия над горизонтом и рассыпается его основа,
И облака камнями падают в бездонные провалы под землей, -
В могилу запертого в саркофаге солнца…
Любовь была, возможно, и любила, я,
Ответить очень трудно, просто невозможно,
Лишь, фото миражей перебираю в памяти своей,
Альбом под раму одиночества кладу, я
И письма без обратных адресов в огонь бросаю,
Безумством отдает мой смех и блеск в моих глазах,
Кружит мое сознанье по изгибам края,
И беспокойно, и тревожно на душе сейчас моей…
В ночи безлунной умирать не страшно,
Ведь, погребенные не чувствуют эмоций, все уснуло,
Печалью падает из пепла иней,
Ложится на серебряные тени, живописный сохраняя вид,
У образов реальности, я, заберу пропавший смысл,
К зеркальному квадрату подойду, и отражение не подчинится, мне,
Оно, достанет из груди, сквозь, бьющееся сердце, душу
И боль нахлынет, и душа заблудится, и не заметит лестницу и дверь,
Оступится и упадет к ногам безбрежной тишины,
И звук разбитого стекла подхватит ветер,
И только вечность, мне, постылую оставит,
И миг, когда моя душа разбилась о гранит…