Время, израненное и искалеченное,
Ложится передохнуть на плечи,
Когда кто-то устало ждет,
Опутывает собою раны недолеченные
И даже лечит,
Хотя порой и наоборот.
И вот, сидит на плечах, роется в голове,
Готовит к уходу поклажу,
Когда собирает память в большой клубок.
Время всех рассуждает, поглаживает,
И утекает, просачиваясь меж пальцев ног.
Но теперь его хвост и ноги с каждым мигом заметно короче,
И ему необходимо постоянно куда-то бежать,
А его теплоты порой не хватает очень,
Когда только у времени все еще есть душа…
У нас были души, под душем смылись,
Появятся ли опять?
И мы гнали время, гонясь за ним, так торопились…
А потом мы начали его убивать…
А когда убиваешь время, его становится меньше…
26.04.10