Моя колыбель - вода. В моем ничего плещутся твои черные
волны, море. Твой песок в моих пальцах, твой штиль остается
Где-то внутри меня, до бесконечности или отчаяния, на грани.
Твоя соль успела впитаться в кожу, накрепко или намертво,
До ожогов и горько-соленой слюны, до отторжения.
Глаз замечает - бьющихся о стекла мух, солнечные паутинки
На песке; взмах птичьих крыльев, рваный ритм набегающих волн,
Скелеты чаек в кустах, рыб, выброшенных приливом на берег.
И море молчит. И голоса нет, только эхо внутри, как в иссохшей
Раковине, если прислушаться, закрывая глаза. И задержав дыхание,
Чтоб ощущать до сумасшествия остро один только слух. Не смотря под ноги,
На волны цвета остывшего неба. Время замирает в одной-единственной точке,
Чтобы утечь обратно в свою колыбель, свернувшись улиткой на дне,
На песчаных горках, у самого края воды, между сейчас и нигде,
В той точке, где слух и зрение окончательно теряют свой смысл.