* * *
Музе с грустной улыбкой,
ждущими глазами
и горящим сердцем.
Уверен, ты это прочтёшь.
Сегодня, завтра ли – не важно, -
Письмо, как водится, сожжёшь,
Почувствовав в реснице влажность.
Ты пишешь мне: "прости, прости",
Упасть готова на колени...
Чертовски трудно крест нести
Под рёв мажорных прославлений!
Откуда знаю? Нёс и сам.
Забросил, не увидев цели.
Зовут к несметным чудесам
Лишь тупиковые тоннели.
Забросив, понял, что сгорел.
Увы, но я не птица Феникс.
Болтаюсь вяло мимо дел,
Без жажды, но с избытком лени.
И вдруг – звонок, и – нет стекла,
На месте сердца жжётся пламя.
Ты увлеклась и - увлекла.
Я - поднял брошенное знамя.
Тотчас воспрянули полки,
Запели горны, крепость пала.
Твоей улыбки уголки
Взлетели вверх, к самим началам.
Победа! Вот она, держи!
Твоя? Моя? Ах, наша, наша!
Да, наслажденье – это жизнь!
Крута заваренная каша...
Ты говоришь: "Прости!.." За что?!
За то, что я в тебя влюбился,
Хоть был уверен, что пустой
И даже плакать разучился?
Нет, не прощу. Наоборот,
Вовеки буду благодарен
За миг, за час, за день, за год,
За век, что мне тобой подарен!
И не проси прощенья впредь
Ни у меня, ни у другого:
У королев словарик ведь
Такого не содержит слова?
...Письмо сожги. Зачем хранить
Бумажный для мигрени повод?
Но чувств не стоит хоронить,
Пока горят и топят холод.