первое марта. город выдохнул, как выстрелил из обоймы.
вытер пот со лба от чудовищных температур,
руки вытащил из широкой цветастой проймы
соболиных шуб придворных раскрашенных дур.
у меня зима, как у города, чет на нечет.
выходило так, что либо с тобой, либо уже никак.
ни тепло, ни нежность, как водится, здесь не лечат,
и поэтому просто приходится ждать антракт.
боже, все закончилось. без убийств, без саванов,
декабрем ведь думала - нет, не потяну.
а теперь гляди, я бреду, усталая,
и пытаюсь спрятаться за весну.