Мысль во мне ещё живёт,
Заставляет напрягаться.
Часто просится в полёт,
Как взлететь мне, как подняться?
Набирают высоту
Птицы серые с разбега.
Мысль отдать бы им, мечту,
А не людям на потеху.
С ними скрылись бы вдали,
Возвратились бы весною.
Снова в поле бы сошлись
Мысль с вернувшейся мечтою.
И едва набравшись сил,
Поспешил бы я навстречу.
И у них бы я спросил:
Мир наш вечен, иль не вечен?