***

                ****.
Шофёр - профессия особая,
Она чудесная, прекрасная.
Кто хочет, то пускай попробует,
И грузы возим разномастные.
Пусть нет дорог, есть направления,
Где нет мостов, проедем бродами.
За то шофёр всю жизнь в движении,
За то любуется восходами.
То с колесом, то с карбюратором
В дороге возишься - копаешься.
Порою, кажется, проклятая,
А всё наладишь, снова каешься.
Шофёры - люди все особые,
А кто не верит, пусть попробует.
                ***.
Пурга и катишь с пробуксовками,
Лопата в кузове шахтёрская.
Цепями шины и верёвками
Трудна, бывает, жизнь шофёрская.
Бросает кто-то и профессию,
Но это просто исключения.
Пусть снег, пурга, из грязи месиво,
Для нас обычное значение.
У нас и руки обморожены,
Радикулитами все маемся,
Чуть подлечил, подумал: что же мы,
И в рейс обратно собираешься.
Мы геморроем обеспечены,
Инфаркт нажить потом стараемся.
                ***.
Мы люди жизнью не изнежены,
С рассветом снова всё ж впрягаемся
В коня тяжёлого, железного,
И день за днём вот так и маемся.
Да самолёты предложите нам,
Иль теплоходы тоже с крыльями,
Нам это будет не открытие,
Машина любит только сильного.
Дороги пусть сплошное месиво,
Нам важно знать лишь направление.
В пути всегда шофёру весело,
А грязь, пурга - всего мгновения.
Среди житейскоё суеты
Важна, любимая, нам ты.
                ***.
Что разлюбил, в том нет вины
Моей, и я сказал бы прямо:
Ведь у поэтов нет жены,
Есть критик, женщина и дама.
Есть только женщина одна,
И критикует, и ревнует.
Я понимаю, что жена
Свои грехи душою чует.
Коль у поэта есть успех,
Стихи, пропущены сквозь душу,
Есть жёны, только не у всех,
Их кругозор, бывает, сужен.
Поэт не пишет о себе,
О чьей-то всё таки судьбе.
                ***.
Бывает даже совпаденья
Поэта с чей-нибудь судьбой.
Кому-то непонятно это,
По духу, может, кто родной.
У жизни все берут уроки,
А зарисовки все с натур.
Да иногда похожи строки,
Портреты нескольких фигур.
Есть много женщин - загляденье,
А приглянётся, ну и что ж?
Поэтам нужно вдохновенье,
Его лишь в женщине найдёшь..
Но много женщин лишь обуза
И всё ж одна должна быть музой.
                ***.
О женщины, цветы, краса,
Без вас не видеть бы Парнаса.
Творить стихи не чудеса,
Чтоб вас восславить, как Пегаса.
Меня не раз бросала вглубь
И выносила вновь стремнина.
Кому-нибудь и я был люб,
Она- вторая половина.
Все слоги, строки лишь мазки,
Поэт - художник, он рисует.
Не только глаз, нужны мозги,
Поэт и время чутко чует.
Так, что скажу вам я, друзья,
Что муза и жена моя.
                ***.