Совершенно нет мотива -
Просто уйма лишних слов
(или даже лже-стихов),
Нет душевного порыва
Из ушедших в память снов.
Месяц, день и час с минутой -
Не на что их даже тратить.
В омут жизнь - берём в прокате
Мысли, и уже кому-то
Преподносим на закате...
А эмоций, вроде, море,
Только нет всё вдохновенья,
Нет какого-то затменья,
И, наверно, надо горе,
Чтоб столкнуть нас со ступеней,
Чтобы кубарем - и вниз!
Чтоб катились далеко...
Чтоб дышалось тяжело...
Потому что был каприз -
Забираться высоко.
Нет душевного порыва
Из ушедших в память снов...
Мысли, дайте мозгу кров!
Я нечаянно раскрыла
Тайну всех своих стихов.