Так привычно гроза гремела.
Был небес затуманен вид.
Она белой птицей летела
И души своей слышала крик.
Крик, в нем просьба, смиренная, к небу:
Побежать по траве босиком,
Подарить всю любовь свою свету.
Постараться забыть о былом.
Оказаться смешною девчонкой,
У которой совсем нет проблем,
И кружиться, держась за юбчонку,
И не плакать от боли совсем.
В этом крике сияние солнца.
И росы серебряный блик,
Старый дом в четыре оконца,
И двери деревянной скрип.
Там легко, свободно и просто,
Хочешь смейся, а хочешь пой.
Там все не высокого роста.
Там другой мир, совсем другой.
Оглядит все окрестности города,
Убедится,что нет не кого.
А из губ мгновения шепота
- наплевать, ведь ни видит не кто.
Свои туфли сжимая в руке.
Побежит, еще влажной дорогой,
Как когда-то по мокрой траве,
Мчалась юной и босоногой.