Я знала юношу с прекрасными глазами,
С душой истерзанной и боли глубиной.
Он часто где-то был под небесами,
Чтобы найти ее и быть собой.
Он по ночам грустил, писал рассказы,
И славил свой возлюбленный портрет.
Память хранил, как дорогую вазу.
И не любил он очень яркий свет.
Он запирался, в комнате вздыхая,
И утопал среди любимых книг,
Там он о ней, немного забывая,
Был словно собственный двойник.
А утро снова болью проливалось,
Он знал, что в этом мире ее нет.
Воспоминанье снова пробивалось,
Он ненавидел этот яркий свет!
И в будничных делах он снова с болью,
Читал стихи, чтобы отвлечь себя,
Он не справлялся со своею ролью,
Жить без нее по-прежнему любя.
И снова вечер бархатный встречая,
Хватался он за творчества перо,
Писал о ней, того не замечая,
Сознанье, как и прежде не спало.
Любовь, без крыльев, холодно и пусто,
Трагедия души еще жива.
Жестоко очень, безнадежно, грустно.
Жизнь иногда бывает не права…..
………….
Я знала юношу с прекрасными глазами,
С душою искренней и чувства глубиной.
Он где-то рядом, бродит между нами,
А память ходит за его спиной.