Знать властный зов полморочного света,
Как кость бела и кровь не горяча…
Смешон актёр, играющий поэта
И глуп актёр, играющий врача.
Да, истина допустит приближенье,
Но искренность натяжки не простит.
Как чудно знать живущих мышц скольженье,
Дыханье слов, в которых пульс частит…
Свечение планет – эритроцитов,
Вбирающих шуршащий кислород
Всем существом своей любви несытой,
Всей мыслью, ускользающей в полёт…
Но видеть эти замкнутые руки,
И шеи, запрокинутые вдаль,
И мёртвые слова - не о разлуке…
Два ремесла, в которых всё – печаль!
В которых всё - служенье, долг, привычка,
Где счастье - не процесс, а вещество,
Где жизнь творца – как вспыхнувшая спичка
Средь комнаты, где вечно мастерство.
Мы только звенья в избранной цепочке,
Что выпала на долю – не сбеги!
Смешон актёр, слагающий полстрочки,
И глуп, крутящий кетгут в узелки…