Город в потеках живой акварельной краски,
Замирает в предчувствии жаркого злого лета,
Небо наземь легло, воздух густой и вязкий.
Небо смотрит в меня глазами полярной хаски
И подмигивает мне звездами из просветов.
Дождь заметает следы и крадет улики,
Разворачивает моря в городских траншеях,
И стразами по стеклу рассыпает блики.
Поминаемый горожанами только лихом,
Он игриво, влажно лижет меня вдоль шеи.
Муравейником люд под струями суетится,
Перелетными стаями с юга летят грозы,
Проповедь стуком капель поют птицам
Острые дождевые стальные спицы,
Небо с землей сшивающие без наркоза...
Ветер мокрым щенком вьется у ног слепо,
Пахнет соком арбузным, июнем, сырой пылью,
Он толкает туда, где покой под иным небом,
Где любые мечты воплощаются без усилий...
Только мне туда что-то не хочется торопиться,
Я стихией рожден, в нее мне и обратиться.
Я не помню, когда врозь мы с дождем были,
И наверно, уже не вспомню, каким не был.
Я подмигиваю в ответ своему небу,
И иду, за спиной ощущая дождя крылья.