...Снег на моих ладонях давно не тает.
Ночами мне снится, будто бы я летаю,
И кажется, должен куда-то еще успеть.
Снится, что имя нам – легион крылатых,
Что воспеты мы в каких-то людских балладах,
Что я птица на четверть и человек на треть.
Нас двенадцать, как апостолов и несчастий,
Какой-то одной причудливо-белой масти,
Небо полосками режем шальной ордой.
Но в песочных часах у смерти - удары сердца,
Паника сводит с ума, не дает согреться.
Мы летим туда, где пахнет чужой бедой.
Только бы утром вспомнить, что за беда,
У кого в это время из раны течет вода,
И кто нас зовет в черной ночной глуши,
Кто нас спасает, спасаясь при этом сам,
Кому грезятся в тишине наши голоса,
И кому на помощь мы каждую ночь спешим...
...Но стирается время грифелем о бумагу,
Тлеет восход туманом на дне оврага,
И туман этот пахнет едкой золой костра.
На Таро выпадает стрит из мечей и кубков,
Небо сереет, становится льдисто-хрупким,
И крапивой сжигает руки моя сестра.