«Возложи на Господа печаль твою, и Он тебя пропитает»
(Пс.54:23).
Утро твое не чует, не чает, чем там,
чудом каким будешь к вечеру жив, потом
вечер не помнит, каким поутру теченьем,
ветром ли, верой неведомой сквозь потоп
утлый ковчег твой несом был? Всё дольше, чаще
без вести пропадаешь в себе самом,
вновь занавесив грохочущий и строчащий
твиты с фронтов век-чечёточник за окном.
Но и тогда всё равно звукоряд двоится.
Вот со щитом ты, вот поднят опять на щит.
В левое ухо о чём-то щебечет птица,
в правом про что-то чуланная мышь шуршит.
Прошлое призрачней сумерек, света, дыма.
Кто там прообразы прячет опять под спуд?
Жажда ума неуемна, неутолима,
но как же тесен телесный её сосуд.
Небыль, как явь, и мелькнувшая явь, как небыль.
Всё безрассуднее твой катакомбный бог.
Целая вечность ещё до призыва в небо,
и до скончанья вечности – жизнь врасплох.