Открою я древнюю книгу поэта,
Найду свои вздохи под пылью веков:
Увянут цветы полевого букета,
Рассыплется прах золотых лепестков;
Иссохнет по капле бескрайнее море
Простых, как вода, человеческих чувств.
И в чём было счастье моё или горе,
Поведает миру лишь книжная грусть.
И тонкая девушка с древнею книгой
Приляжет в цветы на июльском лугу
И будет следить за любовной интригой,
За божьей коровкой на длинном бегу;
За гулом пчелы молодой, нежнобокой,
Тихонько прильнувшей к сиянью цветка;
За взлётом цветным за мгновение ока –
А бабочка ведь на помине легка.
Стихи источают все запахи лета,
Прозрачны, как воды девичьей слезы
Над целою жизнью, своей и поэта,
Надёжно укрытой стеклом стрекозы.
Расплачется дева и горько, и сладко,
Дойдя до страницы, где был эпилог,
И дремлет моя, истончаясь, закладка –
В оранжевом нимбе сухой стебелёк...
22.05.2006