У нас не было ни весны,
ни осени,
ни лета.
Наша зима в пути была кем-то потеряна.
Нам нечего вспомнить.
Нет вещей-талисманов.
Наши дороги стёрты,
но ещё кровоточат раны.
Наши руки безжизненны и все в мазолях,
веки тяжёлые,
они говорят о боли.
Мы не были месяц дома.
Мы дышали пылью дорог,
воровали еду и одежду,
мы не любили друг друга, но чувствовали что-то между.
Мы не искали приюта,
мы спали на сене,
мы делали только то, что хотели.
Мы были бродяги, падшие люди.
При виде нас все кривили морды и подавали только хер на блюде.
Мы не носили крестов,
не заходили в местные церкви,
не закидывали головы к верху,
но держались всегда вместе.
Мы курили траву, втыкались кристаллами,
вели себя праздно и немного разбалаванно.
Нам не встречались помощники,
святые угодники,
нам никто был не нужен
и да,
мы были разбойники.
Мы не писали баллад, но горланили песни,
после всего этого,
я прошу,
не спрашивайте меня почему мы не вместе.