Писать стихи, какой в том прок,
Кого и чем я удивлю.
Я лучше испеку пирог,
Друзей, семейство накормлю.
Так думаю, когда рука
Потянется к бумаге снова.
И вот, опять словес труха
Посыпаться на лист готова…
Ах, эта страсть писать стишата!
Покоя нет, нарушен сон.
Мурлычут рифмы как котята
И просятся на волю, вон.