Я не могу написать ни строчки,
Когда рядом дочка и сын.
Я в панцире, я в оболочке.
Пишу лишь, когда один.
Я не могу писать при людях,
Выходит обычной рифмой строка.
Я не считаю себя безумным,
Но ведь в стихах-
Моя нагота.
Я не смогу прочесть их пред публикой,
Чужие люди – никто мне! Иные!
Стихи мои словно как облако…
Проливные, иногда затяжные…
Светлые, темные, как погода неясные…
Глупые, мрачные, бывают и страстные!
Странные, дикие, зачастую развратные!
Стих – это всё мое я, и скорее, увы, они гадкие…