Какие прелестные лица на фото в альбомах старых,
Они, как застывшие птицы, с красивыми шляпками-павами,
Так строго с картонок толстых, они напряжённо смотрят,
И ждут, когда вылетит птичка,что магния вспышка им бросит.
И дети с бантами, в костюмах,в глазок,так серьёзно глазами,
Из прошлого века, так рядом, они же родные нам с вами.
И все будто мы, молодые, с заботами дня,в перерыве,
Они на Тверской у фотографа,как на приём приходили.
А как же оно уцелело, то чудо,что смотрим любя,
Боялись, сжигали, убрали и врали, что всё из музея,не зря,
Нельзя признаваться в родстве нам, без прав к переписке в момент,
И комнату с радостью новою займёт «заложивший» вас «мент».
Как видно судьба есть такая, ещё от распрей у князей,
Своих уничтожить мы можем, и верим, тут хватит детей.
Действительно, до сей поры везло нам, необыкновенно,
вы верите, что будет так всегда? И наши дети фото те увидят непременно?