Пиши мне светлые стихи,
такие тёплые и ранние.
О том, как ночи нетихи,
о том, как небо светит гранями.
О том, как март поёт весну,
играя в клавесин сосулек,
о том, как нет преграды сну,
когда с тобой вдвоём уснули.
Пиши сонет, пиши верлибр,
пиши простуженную прозу.
Я шла к тебе – нашла твой нимб,
он так искрился на морозе!
Пиши о том, как свет луны
пронзает вечность-полузимку.
Пиши, о том, как мы глупы,
когда стираем нас резинкой.