на Морской минус три и солнце наотмашь в спину,
и бежит за тобой, как мальчишка: гляди, у меня весна.
и ты жмуришься, ворчишь на московскую зиму
непонятно кому ты ее сюда привезла.
на Неве сто проталинок, хотя смелые еще ходят по льду,
ты закуриваешь, но какие-то силы поигрывают тобой
и ты тоже, как голубь нахохлилась, думаешь: не пойду.
а потом обнаруживаешь, ты летишь над ночной рекой.