_______________________Эстремадурно млеет поволокой
_______________________Крапивный свет в кафе линейно-чётком,
_______________________И открывают с пластикой жестокой
_______________________Лилейность шей моднейшие красотки...
________________________________________Владимир Байбиков
а.м.
1.
Он грубый. Жестокий. Но сколько тепла
в крови его! Что мне слова!
Я горе-злосчастье с ним переплыла,
пусть даже была не права.
Так глянуть… ни ангел не сможет, ни бог.
С ним рядом тускнеет шедевр,
который бы гений всепризнанный мог
создать, чтобы выкрутить нерв
последний
из тех, кто бесспорное чтит,
кто к стопам кумиров – ничком.
Пусть фиговый листик последний слетит,
пусть скажут: «Се глиняный ком!».
Но я земляная. И он – земляной.
Он – мука и радость и смерть.
И если уйти мне придётся одной,
ни волоса тронуть не сметь
его!
Заклинаю:
любите его!
В нём правда о том, что' есть мы.
А если глаза мне сожжёт колдовство –
я вытряхну мир из сумы.
Софистского Льва, и фишки иной
он не подарил, ни зерна.
Но ради него прорасту я весной
травой, что бессрочно верна
сообществу сущих на окском лугу.
Ударимся летом в запой!
Петь оды? Ему?!
Но дышать не могу,
лишь вспомню: «А всё же я – твой!»!
2.
Зачем ты пришёл ко мне, Чёрный поэт?!
Учить, как не надо любить?
Всей тьмущею слов опиши белый свет –
тебе ли безумие пить?
Блудишь ты словами... Понятия их –
вне неба и вне родников.
Забудь мегаполис!
Ночь… Ветер затих…
Раскинули звёзды покров.
3.
Кто первым с подлунного луга уйдёт,
в устах одуванчик держа?..
Он горек, последний несобранный мёд.
И кости ломает межа.
10.03.12 г.