* * *
Кто ватин, кто меха
сбросим, словно обузу, -
Коротка наша память…
Резной,
Ноздреватый сугроб
влажно пахнет арбузом –
Скоро будет доеден
весной…
Все еще ненадежно,
неверно, непрочно,
Но уже напряглись
тополя,
И, заметив в проталине
черную кочку,
По-колумбовски ахну:
«Земля!..»