Весною, подустав от зимней скуки,
Гвардейцев-купидонов батальон,
Вновь расчехляет из колчанов луки,
Открыв любви охотничий сезон.
И высадив десант свой в парке старом,
Мишенью для своих калёных стрел,
Случайно зазевавшуюся пару
Берут без промедленья на прицел.
Засев в листве деревьев всей оравой,
И тетивой натянутой звеня,
Бьют залпом, словно шведа под Полтавой,
Без шансов уклониться от огня.
Ни бронь, ни каска, и не зонтик точно,
Не защитит от их коварных стрел.
И мы с тобой, гуляя лунной ночкой,
Попали под их яростный обстрел...
Не зацепили стрелы руки, ноги,
И голова не тронута пока,
Но ведь они не зря стрелки от Бога,
Бьют прямо в сердце, чтоб наверняка.
А сердце-то зелёнкой не замажешь,
Не забинтуешь, не положишь в гипс,
Врачам такую рану не покажешь —
Не лечит медицина от любви.
Меня святая ладанка по жизни
От разных бед надёжно берегла,
От мин, осколков, пуль сберёг Всевышний,
А тут всего какая-то стрела.
Неужто им других мишеней мало,
Моя стрела при мне уже давно.
Палят, не разобрав, куда попало.
Ну цирк, прям, как индейское кино.
В тебя амуры тоже угодили,
И, я так понял, тоже не впервой.
Прям частокол из стрел нагородили,
Видать совсем не дружат с головой.
Живём теперь с таким вот арсеналом
В груди,,ни сжечь его, ни подорвать.
Вот так мальцы слегка побаловали,
Что нам с тобой до веку разгребать.
Нет, я на сорванцов не обижаюсь,
А что бурчу - так это не со зла.
Живу, люблю, пою и наслаждаюсь,
Тем, что в душе по прежнему Весна.