Герда, уйди, я смертельно болен…
Булгаковский Мастер в чужом романе.
Я плачу как все – не своею кровью,
А чем-то противным под сапогами.
Герда, прошу, оставайся, с кем хочешь:
С разбойником, принцем или Фаготом.
Мне не плевать. Но прошедшей ночью
Я бился во сне и душил кого-то.
Мне проще послать, чем лечить словами –
Фальшивки, что падают с бледных пальцев.
Им надо бы резать до крови царапин,
Они же лениво стекают грязью…
Герда, очнись! Это все помои,
Прилипшая к коже одна из масок.
Не верь, Герда, мне. Я смертельно болен,
И плащ мой подбит чем-то ярко-красным.
..В этом дворце вместо слуг - санитары,
И я к кровати ремнем привязан.
Герда, прощай. Это все показалось…
С любовью, не твой
Кай, Пилат и Мастер…