На небе матовые полосы
Туманной утренней зари.
Смеётся эхо чьим-то голосом,
И гаснут в дымке фонари.
Смотрю: весь мир во власти холода.
И что ещё сказать о нём?
Что время обращает в золото
Листву дерев своим огнём.
Что это золото не ценится
И попирается, как сор;
И то, что время – это мельница,
И то, что время – это вор.