О войне

Даниэль Зорчин
Ночь мне протягивает руки. Падаю
в безликий сон, с названием "это".
О лампу бьется мотылек-память:
сгореть; или пробиться к свету.

Фонарь качается, людей рисует тень –
чужие и знакомые до боли гости.
Светает. На окно сирень
цветки роняет поминальной горстью.