Проза жизни

   
Звучит гитара в переходе,
Снуёт народ вперёд – назад...
А музыкант поёт, играет,
Но так печален его взгляд.

      Ни раз, ни два я слышу песни
      Сквозь шум машин или в тиши,
      Но  те  глаза  и  эти  песни
      Меня пронзили до души!

И бросить, как всегда, монетку
Я  почему- то  не  решусь-
Стою восторженно внимая,
Как будто бы спугнуть боюсь.

       И  вот  гитара  замолчала.
       Собрался музыкант домой-
       Считает деньги: «Как ,блин,  мало!»…
       И  поспешил вслед  за  толпой.

Так проза жизни прозвучала,
Вошла мне в сердце пустота...
И миг восторженность пропала,
И молча разошлась толпа.

    *****