Поэт, прикрыв рукой глаза,
Легко слова слагает в строки,
О том, как ночью на Востоке
Глядятся в море небеса.
Художник замер. Зорок взгляд:
Он жадно впитывает краски,
И на холсте, как будто в сказке,
Воспламеняется закат.
У камня скульптор, чуть дыша,
Стоит – задумывает дело;
Когда сработает умело,
То в нём проявится душа.
А зодчий, вдруг, на пустыре
Собора видит очертанье.
И ввысь взметнётся купол зданья,
Подобно золотой горе.
Немая статуя, собор,
Картина и стихотворенье,
Порой приводят в упоенье,
Ум теша, и лаская взор.
И не скрывая пылких чувств,
Мы вопрошаем: «Кто создатель,
Великий автор и ваятель?
Где этот гений – бог искусств?»
Ему и слава, и почёт,
Ему хвалебные тирады,
Разнообразные награды,
И даже денежки на счёт.
Не позабыть бы нам опять
Того, Кто создал твердь и небо,
Кто дал всем жизнь, на день сей хлеба,
Талант и то, что воспевать.
Так пусть всегда хранят сердца
Красу подаренного мира,
И пусть резец, и кисть, и лира
Восславят Первого Творца.