В сердце поэта
Что ж, обувка моя изношена,
Да и шкура моя потрёпана.
И иду я, как будто брошенный,
Переулками и потёмками.
Но охота петь вольно вольную,
Песню грустную и избитую.
Ту широкую, ту застольную,
Как люблю свой край,
Землю милую.
Как люблю луга
И цветочный май,
Где бежит зверьё,
Под собачий лай.
Где с утра свистят
Птицы пением.
И вздыхаешь воздух
С цветением.
От чего мужик
Средь красы такой
Заливает глаз
И поёт с тоской?
Под гармонь поёт,
Разрывается,
В пьяный омут,
Как в бурю пускается.
Уж до боли устал он
На всё смотреть.
Холёные лица,
Власти – плеть.
Разных знамён,
Призывов и толков.
Что же осталось?
Взвыть только, волком.
От чего беспризорным
Взглядом в тени
Смотрят босые,
Хмурые дни?
Это ли грусть
На осколках души,
Легла как проклятье
И в песне кричит?
Дальше пойду по измытым дорогам,
Всё ж любуясь природной красой.
Эта природа дарована Богом,
Здесь утешенье найдёт в ней любой.
Так же растут тополя и берёзы,
Запах сиреневый сладко пленит.
Бурные тучи, громкие грозы,
Дождь собирается землю поить.
Где-то в полях завели хороводы.
И не смотря на хмурые дни,
Верят и ждут лучшие годы,
Из ромашек плетут-надежды венки.
Вся эта прелесть природного цвета
Народной печали русской души.
Неудержима в сердце поэта,
Светит звездою в небесной ночи.