E. W.
Ты всё стремишься к небесам,
а я тяну в своё болото.
Ты лебедь. Бьёшь крылом. Я сам –
уже бесформенное что-то.
Я и не щука, и не рак.
Скорей видны повадки змея.
Но вместо головы – кулак.
И бить, и жалить я умею.
Ты стала другом, не женой.
С друзьями тоже, знаешь, тяжко.
Тебе не улететь со мной.
А так ведь хочется бедняжке.
А может, и взлетит упряжка...
13. III.2012