Если бы стихи всё время к сроку приходили,
То приходили б всё равно напрасно,
Они ведь только надпись на могиле
Их много — смысла мало.
И если жгучим ливнем бы огрели
Всю нашу сущность — все тела.
До срока бы на малых углях тлели
Все наши праздненства стиха.
И я тогда сказать бы не посмела
Вам — что на сердце накипело,
Вошла бы только молча я в сада
И на колени б Ваши села...
И я люблю стихи без меры:
И светлы Вы в моём сонете.