Мир гнётся от ударов молотка,
И держит крепкая рука,
Тот молот,что в руках звенит,
Он мир пробить так норовит.
Он молод,и ему всё сразу,
Подай,пожалуй по приказу,
Где не умом,там силу в ход,
Он пробивает в нём проход.
Но мир не сталь и не бревно,
Он так изменчив,как кино,
Он не кино,он не театр,
Не на арене гладиатор.
Ему по праву всё равно,
Кто в нём живёт и как давно.
Не ты один прогнуть пытался,
И от усталости ломался.
И в вечность уходил на дно,
Где сыро,мрачно и темно.
Он свой вопрос задаст не сразу,
И он не станет по приказу.
Пока в его ты молотком.
Ему твой молот не почём.
Ведь ты лихой от слово лихо.
К ему на цыпочках и тихо,
Не торопливо подходи,
И руку мира протяни.
Пусть он в твоё заглянет тело,
В то,что в труде не раз потело.
Ему не нужна твоя прыть,
Он без её готовы плыть.
По тем волнам не торопливым,
Что где то тихим даже милым.
Под сильным солнечным теплом.
Или закаленным огнём.
Той связи глазу не известной,
Насквозь,которая небесна.
Без вкуса, запаха,солей,
Ты подберёшься по скорей,
И где то там тебе на ухо,
Прошепчет голос тихо-тихо.
Свой молот можешь отложить,
И мир с любовью посетить,
И он подаст тебе всё то,
О чём мечтал ты так давно.