Мне не нравится дождь.
Я устал от людей,
От бредовых идей,
От студёных дождей...
Моё небо - укрытое мглой,
В моих венах - стылая кровь.
Я не помню, что значит любовь,
Не под силу мне всякая новь.
Говорят (это было давно),
Люди брали небесную грудь,
Окрылёнными двигались в путь;
Достигали..., чтоб тихо уснуть.
Я хотел бы всё это вернуть...
Кто зажжёт в нас пылающий горн?
Кто раскрасит обычные дни?
Кто расскажет, что мы не одни?
Кто нам снова подарит дождь?