Он. Так долго молчал.
А сказать надо было так много.
Он. Наверно кричал.
Уж стихи-то звенели от боли.
Он. Не имел и понятья,
Что что-то идет не так.
Он. Искал другое занятие,
И отдал талант «за так».
Он. Погасил в себе счастье,
И выпил кару до дна.
Но. Он ушел от ненастья,
Что б остаться в нас навсегда.
И сейчас он творит все так же,
Разбивая чужие мечты.
И я, лишь со вздохом тяжким,
Прочитаю его стихи.
Я. Постоянно буду
Благодарить его за все.
Ведь я никогда не забуду
Стихи – словно выкрик «вперед».