Я больше не пишу стихов.
Во мне поэт угас, как пламя,
Которое не дарит свет,
Но озаряет нашу память.
Уж нет того накала страсти
В душе моей. Она ушла
С последними лучами солнца
Того забытого мной дня.
Писать я больше не умею.
Да и признаться не могу.
Мой разум занят мыслью странной,
Чего от жизни я хочу?
Имела все, о чем мечтала,
К чему моя рвалась душа.
Но мне не это было нужно.
Жаль, что не сразу поняла.
Все то, чего мне не хватает
Мне никогда не получить.
Ведь, чтобы быть по жизни смелой,
Себя придется изменить.
На это мне не хватит духа.
Я не умею сильной быть.
Перед преградой отступаю.
Придется с этим как-то жить.
Быть может все не так уж плохо.
И строчки эти не всерьез.
Они не стоят состраданья…
Они моих не стоят слез…
…Послушай, друг. Поверь, не стоит
Своим желаньям изменять.
Всегда найдется в мире кто-то
Кто сможет нас с тобой понять!