Как пели нынче соловьи
В кустах шиповника средь ночи
И слух мой трели те ловил,
И не пытался их порочить.
Так совершенно создал бог
Пичугу малую на радость.
Мой соловей,он изнемог
И начинали трели падать.
Но тонким горлышком опять
Он до небес взмывал в руладах...
Не уставал он тембр менять:
Звучал свирелью, водопадом.
То ветра слышался порыв,
То шёпот юношей влюблённых,
То падал он в обрыв с горы,
То ноту вёл определённо.
И пусть шиповника был куст,
А не величественной розы-
Он воспевал любовь и грусть,
И жизнь, и трепетные грёзы.