этот снег, что лежит по инерции в -2,
эта липкая смесь из грязи и наших слов,
согласись, что для ранней весны - неплохой улов:
собирать воедино в картинку твои слова.
если ты говоришь, звонко кружится голова,
оставляй мне качелей цепочных веретено
бесполезной тоской, будто все уже решено.
будто неба чужого в глазах твоих синева.
будто небо совсем опьянело от волшебства...
мы с тобою прошиты и сотканы для зимы
до последней неровной выкройки и до шва,
только где же сегодня хваленая наша зима?
с новой белой страницы начнется твоя глава,
и не нужно теперь ждать особого торжества,
чтоб от холода прятать руки, как от чумы,
чтобы время у вечности больше не брать взаймы.
я ж тебе обещала, что я тебя не держу.
что ты можешь уйти, как закончится наше "мы".
я отдам тебе должное. может быть, провожу.
сожалея о том, как мы были глухонемы...
у тебя есть ключи от холодной моей тюрьмы.
только знай, что я больше в ней не сижу.