дыхания

Алина Аполлонова
его шёлковый шёпот  пронизывает насквозь
невменяемо нежно - медленно, до глубины.

но у нас это вряд ли сбудется - быть не врозь:
у меня после встреч невроз и плохие сны,
у него... да бог с ним, так тепло между рук...
и какая разница что там с его душой?

я ловлю эти вдохи-выдохи, каждый звук-
он не знает, ведь я засыпаю всегда второй.

у него между пальцев застыли частички стихов-
всё останки бабочек из моего нутра.
только текстам, увы, не хватит ни слёз ни слов,
чтоб описать "то - молитвенное - до утра"...

он так тихо спит, что я слышу снег за окном,
и безмолвие льёт через край из усталых глаз.

я безумно хочу считать это просто сном:
я всё время боюсь, что это в последний раз.