Не вижу тебя. Не болит, не свербит.
Но где-то внутри пробегают разряды
(Увы, моё сердце лишь псевдо-гранит)
Когда ты со мною находишься рядом.
И мне бы хотелось вернуться домой
И скрыться на кухне за маминой чашкой.
Но чтоб ты не звал. "Извини, я пустой".
На сердце моём так неистово тяжко.
"Уж лучше б она прочитала роман", -
Всё сетует бабушка за валерьянкой.
"Любовь ведь придумала эту сама,
Эх, глупая, глупая, глупая Янка."
И лучше б, чем следом лететь за тобой,
Сидела б, учила уроки по пятницам.
Мне же не снится ночами покой.
А, впрочем, теперь-то какая уж разница?