Жизнь для нас словно чья-то сцена.
Мы спектакль играем сложный.
То смеёмся, то плачем немо.
Здесь всё то что нельзя, то можно.
Наши реплики пишет кто-то,
Текст читает суфлёр незримый.
Для него лишь одна забота,
Чтоб реальным казался мнимый.
Чтоб добавив немного смысла
Там, где театр порой абсурда,
И вдохнув в души Божьи искры,
Жить начнём мы быть может мудро.
Только что нам с того, что автор
Наши роли давно расставил.
Мы не знаем, что будет завтра.
И не важно, кто балом правит.
Мы рисуем себе свободу,
Яркой краской на белом фоне.
Мы творим лишь себе в угоду,
И не слышим, как сцена стонет.
Наказанье тот час познали.
Словно в мрачной тиши эшафота,
Мы с тобою вдвоём упали,
Будто нити обрезал кто-то.
За кулисами стихли звуки,
В осужденьи немом и страшном.
Опустились бессильно руки,
Позабыв вдруг о чём-то важном.
Что-то треснуло в нас, разбилось.
Мы ушли далеко от текста.
Неужели нам ЭТО снилось-
-Неподвижность движенья вместо?
Но надеждами души тлеют,
Что под куполом нОчей лунных
Нас Всевышний простит и склеет,
Словно кукол своих неразумных...