все проходит, пускай и поздно.
мне для счастья остались только
джинн в бутылке, волшебный воздух
и придуманный мальчик Волька.
там все проще, добрее, краше,
где фонтаны с живой водою,
где Хоттабыч довольно машет
фантастической бородою.
ты устал и душой простужен
там, где трубы ревут контральто,
где бензиновых радуг лужи
на щербленой спине асфальта.
ты опять расставляешь сети,
выплетаешь их зыбкой кромкой,
незаметной при ярком свете,
а наощупь - сухой и ломкой.
это, видимо, от погоды
целый день набухают веки,
ведь казалось, что можно годы
жить, запутавшись в человеке.
возле голой стены подъездной
ты напрасно плечами мокнешь
и следишь за моей болезнью
из невидимого бинокля.