Для пешеходов только – в городе есть улица одна,
И кормит она тех, кого на дно жизнь сбросила с челна.
Бродячий музыкант на тротуаре вещи разложил,
Бог знает лишь один, какую цену он за это заплатил.
А улица – людей нарядных полная река.
В ней не затихнет шум до самого утра.
И никому нет дела, кто там на берегу сидит,
В карманах руки греет и сам с собою говорит.
Скрипач открыл футляр и старенькую скрипку взял,
Движением привычным он пальцы не спеша размял,
С трудом дрожь рук от холода унял,
Смычок коснулся струн - он заиграл...
И чудо! Закружился вдруг водоворот в реке,
Смычек мелодию повёл и больше не дрожал в руке.
Звук скрипки властно каждого за душу взял,
Раскрыл он ту мечту, что гений в муках написал.
Бродячий музыкант в кругу толпы на берегу сидит,
И отрешённо вдаль поверх голов глядит,
Душа у каждого поет, пока мелодия играет,
И на последней ноте вместе с нею замолкает.
А ты прохожий...мимо виртуоза не пройди,
И в старенький футляр немного денег положи,
Пусть у маэстро отогреется от вашей щедрости душа,
Ведь так она, пока играет скрипка, хороша!
Ты оглянись, прохожим посмотри в глаза,
Нет там равнодушных, всех тронула его игра!