Сколько веков не считая, стоял я на крыше собора
крылами касаясь неба, не в силах сделать и взмаха,
всегда о Полёте мечтая, так надеялся - скоро,
может, смешно и нелепо - ввысь, приглашённым на плаху.
Стоном органных прелюдий, нот неотпущенных ярость
верхним регистром по нервам, звуком виола-ди-гамба,
не смея забыть о Чуде, не знал я сколько осталось,
буду последним иль первым, в размерах хорея и ямба.
Мастер средневековья, мой творец сумасшедший,
вряд ли вспомнит про это, безумец сутулый и старый,
диабаз наполняя любовью, светлой и всё-таки грешной,
сердце вложил мне поэта, и душу составил Икара.
Навечно смешною игрушкой, для всех - истукан камнекрылый...
Минутами век дополняя, гений людской гордыни
выстрелом страшным из пушки, снес меня с крыши постылой
маня красотами рая, во веки присно и ныне.
Вот это земная награда! Кровь, слёзы и пот!
Он дал мне возможность падать, А ЭТО УЖЕ ПОЛЁТ!