иногда то, что снится, приходит въяве, -
наша жизнь не подвластна простым рассчетам.
и, быть может, читает тебя сам дьявол
и тихонько вздыхает себе о чем-то.
он, быть может, мечтает, чтоб были свечи
на окне, за которым танцует вьюга,
но в ответ - лишь зудящая бесконечность
осознаньем которой он сам напуган.
и горят огоньки на фасаде дома
что заснежен весь - от крыльца до крыши,
и он шепчет - оставь же меня в покое,
я и так отстрадал себе все - ты слышишь?
но она все за ним, - и в огонь, и в воду
в небеса, и в пропасть, и в сны, и в мысли.
он ей самую жизнь бы, как плату, отдал -
но ему даже так от нее не скрыться.
а сначала он думал, что первым будет
и, понятно, сначала мечтал, как лучше.
если б знали все те, кто кричит о бунте,
что играть в бунтаря может так наскучить...!
и наверно, не стали бы так поспешно
в жизнь бросаться, как на добычу коршун -
если б знали о том, что огонь надежды
так похож на свечу на окне замерзшем.