Разошелся кругами… Растворился как смог…
Не опишешь словами, как он выглядеть мог.
Может это и правда? Может это и ложь?
Как «Летучий Голландец» - есть и нет - что возьмешь?
Существует сквозь время, полон неба и звезд.
Как любовь от измены. Он же вест, он же ост.
Как простая заминка возле запаха роз.
Как улыбка младенца. Как извечный Вопрос.
Разве кто-нибудь знает, час рождаться мечтам?
Или кто-нибудь видел, где конец небесам?
Разве можно поставить не к чему-то вопрос?
Раз его задавали, значит, есть и Матрос.
Подождем личной встречи, посмеемся до слез,
Когда встретится с нами - этот самый Вопрос.
Капитаны и крысы - с них особенный спрос,
Удивятся радисты - лбом стучавшие SOS.
Никуда-не-смотрящий, позабудет про ПОСТ,
Только боцман с ухмылкой пробормочет под нос:
«Что еще за полундра! Разве это всерьез?»
«Эй!.. Руби кормовые - Бывший Первым Матрос!»
P.S.
У матросов нет вопросов – им не страшно.
По воде ходить или по суше – не то ведь важно?
Жизнь полосками для них – всего тельняшка.
Хоть и мало, может, их, но им не тяжко.