Создаю, смеясь и плача,
И во сне, и наяву,
Этот мой, и не иначе,
Мир, в котором я живу.
Этот жесткий, неудобный,
Где царят и боль, и страх,
Неуютный и недобрый
Вертел на семи ветрах.
Нарезаю, не жалею,
Ткань недели, лоскут дня,
Как желаю, как умею,
Как и он кроил меня.
Этот мир. Благодаренье
За житье да за бытье,
Я во всем твое творенье,
Ты – творение мое.
Вставлю в острую иголку
Жизни шелковую нить,
И иду строчить без толку.
Жаль, что некого винить.
В суматохе, без разбора,
Умудряюсь собирать
Мир, в котором нет задора
Жить, и страшно помирать.
Но, не ведая другого,
Проповедуя опять,
Создаю себе Голгофу,
Чтоб на ней себя распять.
Из того, что было прежде,
Из того, что дальше жду,
Создаю в смешной надежде,
На удачу и беду,
Мир, который только снится,
Где, в небесной вышине
Бирюзой сверкает птица,
Не спешащая ко мне.