Тает... Опять заскучаю по белому:
белому лесу и белому городу,
белому парусу над каравеллою,
по капитану седому и гордому.
Снегом и солнцем, дождями и глиною
пишет весна. Озорные каракули
перемешаются, и над картиною
можно заплакать (как крыши заплакали).
Кто-то мне скажет: "Вот белое облако,
белая чайка. Они ведь останутся!"
Верю в высокое, чистое, доброе.
Только... куда же без белого паруса?