Последние громы утихли вдали за гривами чёрных холмов.
И голос, что мне говорил о любви, охрип от студёных ветров.
Мне кажется, вечность меж нами прошла в вуали непрожитых лет.
Бродячим поэтам всегда тяжела прямая дорога на Свет.
И, перья теряя, как глупый Икар, в пустой и ненужной борьбе,
на диком пегасе ты долго скакал галопом по чьей-то судьбе.
А мог бы... а мог бы... Ты был в вышине, тебе улыбались века,
но ты проскакал на крылатом коне, валяя в пути дурака.
А нынче с Востока повеял бедой бескрайних пустынь суховей,
а ты уже старый, больной и седой. И лире досталось твоей.
А ты уже начал обратный отсчёт, ты начал терять высоту.
И воск с твоих перьев на землю течёт, водой становясь на лету.