Вечер качается в кресле-качалке, ветер мурлычет в каминной трубе.
День, как и жизнь, не желает кончаться – мы не спешим подниматься к себе.
Кофе уже не прогонит усталость. Что за нужда нам бороться со сном?
Дел на сегодня уже не осталось, но мы упрямо сидим за столом.
Армии шахмат не кончили битвы, в узких бокалах осталось вино,
но и бойцы, и бокалы забыты. В тихой гостиной тепло и темно.
Только чуть светятся угли камина, да от луны бледный свет на стене.
Или вдруг кеб, проезжающий мимо, блик фонаря потеряет в окне.
Что же такого во мраке таится, что мы застыли, почти не дыша,
и всё сидим, и не можем решиться сном оборвать тихий времени шаг.